鸟轻轻地触及水面，一点，两点，轻到只发出一个声音。

一簇花的声音爬满了里面的院墙。

背景柔和，颜色朴质，隐隐约约地泛着月亮的白光……早上的露珠——

手，轻轻地点一点，花、叶，植物之外，突然加上了浓郁的风景，如一位癫狂的画家，在日光的暴晒下，用十种以上的颜色砸向画板——战争、硝烟，奔跑的战马，和不协调的嘈杂声。

你的手砸向音乐的大海，硬邦邦的岩石，碎裂。

你不理会这一切，挥着手退场，节奏果断，斩钉截铁，不留后患。

你走了，头发白了，皱纹形成沙滩上孤意已绝的波纹。

你唤不醒庞大的军队，只有一些低沉沉的红色大提琴跟着你漂浮于植物繁密的小溪。

小小的鼓点，孩子般自作主张而略带点胆怯地加入你的队伍。你的眼睛却闭上了，向内。

你看见客厅里的书本，看到了汹涌的黑暗之光——奔逃。

整个池子里的机关全部在不经意间打开，唤醒了？

你的小指挥棒握在右手里，放于腰旁，没有动。左手齐肩，轻微划动——

从哪里来的军队？远远的马蹄声，突然而至，兵临城下，现于营地的每一个角落。

城堡消失，砖石灰飞烟没。灵魂突奔，以整体的力量冲出：一个方阵，两个方阵，五十个方阵，手持长矛，冲出——

你轻抚一群困兽，从容走进它们的队伍。

石头的声音冶炼成一个音符，长度为两秒。

困兽，奔跑……

你虚空的左手轻划。

右手的指挥棒轻到

——光挪动于湖面……

二

年轻的孩子，把你请出来。

他幅度较大地从左边直接跳到右边。钢琴于他也许大了点。

你用意不用力地指挥着。好像一切都不在乎的样子。

他是个孩子，动作胆怯，一个指头一个指头地按在琴键上，有些犹豫。他在上演一幕剧景。终于，他，双手紧密地按在黑白键上，递序细密，节奏分明。

所有的人都在用眼睛倾听他。

一声脆响，一声混音，一个涵洞里的回音，一个下午的城市里的尖叫，是孩子细微的呼喊？是灵魂里顽童的窥视？从哪里弄来的这些声音！

你这位老者，与顽童光辉同处。渐渐地，你这位老人，成为旁观者——右手从胸前划出去，小指微翘：舞蹈者的小情人，赤脚在屋子里笑着奔跑——窗户临山。

孩子小心翼翼地重复地弹奏着两个轻柔的键。像一次戏弄，和友善的对抗。

孩子又重重地弹出一串音符，他跳动着，走远，与自己一次次握手。

你双手抚慰他，走出自己的花园。你的手几乎静止下来，召唤他，注意不要忘记了自己的小院子。

很多优秀的灵魂守护者协助你和孩子……让道路舒缓……

你和孩子，走在落叶铺满的道路上，高大的树木左右相峙。宽阔的红叶。漫步交谈、遐想，他会跳在你面前，退着走，与你谈论那个看了你近十次演出的女孩，还有，住在与你相隔一条小巷的那个孩子，她们家住在一个拐角的地方，外面，有条小水沟。

你的面前只有这个孩子。群英聚于旁，聚于内。

孩子真真切切地看着你：明澈、纯净。

经过很多山梁和坎，他终于闭上了眼睛，任手流动成曲。

你引导着，告诉他：平静地听暴风雨的军队，从历史的尘埃中走出来，淌过故乡的河流，每一寸山河之上，都飘动着血的历史。你想对与日本有关的任何人说：

——不允许遗忘！

——不允许背叛！

——不允许不道歉！

——不允许乱涂乱改！

你这老人也被淹没了，音乐，太多，太多。

孩子指不离键，轻柔的舞者，滑向你，清亮的单一之乐，滑向你，继续……

不断地看到你的脸。鼓点的到来，意味着什么？

你们互相唱和，一起一落。

几滴水，小雨，滴落杯中。

你消失，只有孩子在奔走相告。

雨水在暗示我们：坐下来。

你快睡着了，双手微微平举，只有小指挥棒在动：

是早晨，花、虫子、小兽、落叶，田野里的味道。

是中午，城市里的道路、光亮的水帘，落满叶子的水池。

小空间的、方形的咖啡、小书吧，几本童年的小书。孩子坐在最里面，与大他两岁的姐姐翻着一本画册。不是戈雅的画，为什么必须是他呢！我来设定为卡洛的画。

孩子出门。

转弯，

城市，大道

高楼最里面，靠近小树林旁，你家亮着深夜里的一盏灯。城市，深夜里，亮着无数的光，有些寂寥。

轻的音乐，你不断地砸进来，你的跃动和消失一样重要……